sábado, 16 de septiembre de 2017

Mi Sombra. El Nexo con la Muerte.

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Se alimenta a través de mis actos rellenando perfectos bordes que la acompañan en la mañana y enriqueciéndose, se ensancha hasta el momento en que muere junto a mí alma en un solemne momento que acompaña cada uno de mis días.
Ave Fénix que tras cada ocaso renace para soportar nuevos gestos que me preparan para terminar conmigo mismo. Prudente como obsoleta transparencia que anula mi luz hasta convertirse en un amarillento sueño fúnebre que cada noche llora a mi lado.
Gigante y alargado espejo del alma que en momentos se introduce en mi interior para compartirme en graciosas idas y venidas. Entrelazada, avispada, estática en sus brincos y veloz en sus paradas. Así es ella.
Superpuesto ente sin valor que se añade a mi cuerpo y dibuja la ilusión más veloz de lo que yo mismo la percibo. Estéril, eterna de simpática mirada, corre, vuela, sueña.
Comerciante de mil noches de vigilias desesperadas, inverosímil timbre de voz silencioso. Asumo el miedo que me produce tu compañía para que no me abandones. Me devolviste la vida impregnada en tu olor, protegiendo mi alma de un viaje sin retorno para el que ya me había preparado.
No dejaste otro Peter Schlemihl y me recuperaste para continuar el juego. Renegué de ti, te reté y como perdedor obtuve la mejor dádiva que ningún hombre pudo jamás desear. No volveré a defraudarte.
Hoy conozco tu valor.
Gracias por estas lágrimas. Las de ahora mismo.
La maravillosa historia de Peter Schlemihl, es un cuento que avisa del riesgo de hacer pactos con el diablo a cambio de cualquier condición o incluso de nuestra propia vida. Es una realidad, que desprendernos de nuestra propia sombra, podría ser dejar a un lado nuestra propia alma. Lo que hoy es importante, mañana puede dejar de serlo y al revés. Peter Schlemihl, cambió su sombra por un saco de monedas infinitas, un objeto de mágicas cualidades que sin embargo no es capaz de calmar el desasosiego producido por tan magnífica pérdida. Amargura que se ve reflejada de manera excelente en el relato, gracias a Adelbert von Chamisso, poeta alemán del Romanticismo que escribió la obra allá por los primeros tiempos del siglo XIX.

Nueva Temporada

Se ha terminado el verano y por ninguna razón concreta, me acabo de dar cuenta que de lo estéril que en el aspecto este, de escribir, he estado. No tengo ni la menor idea, ni tampoco me preocupan los motivos por los que otras personas teclean sus pensamientos, es más, en mi caso tendría que escudriñar los míos propios.

Siendo sincero y normalmente es algo que llevo bastante a rajatabla, lo primero que tengo que decir, es que me importa un carallo tener cien u ocho mil lectores, ya que me tengo demostrado que ante cualquiera de esas dos estadísticas, mi estado emocional no queda alterado.  Por tanto, queda descartado el egocentrismo como la justificación al tiempo que pierdo en escribir.

No me importa el placer que obtengan los demás en cualquiera de las lecturas que yo pueda proponer. Si a eso añadimos mis carencias en este noble arte y lo intrascendente de mis textos, puedo estar seguro que ni en el más profundo de mi subconsciente sentiré que lo haga por los demás.

Hay algo que me llama la atención y que nunca he compartido.  Mi texto más leído, es el más absurdo de todos. El que se encuentra en segundo lugar, no forma parte del Juanan actual y el tercero de esa lista, lo escribí en un estado emocional demasiado alterado para que se pudiera volver a repetir. 

Otra cosa que tengo que reconocer y que por otra parte, quien me rodea sabe que es así, es que me gusta mucho incordiar hasta el punto de llevar al límite a cierto tipo de personas. Imagino que es por simple diversión, bien entendida como un remedio al aburrimiento en el que me encuentro inmerso en bastantes ocasiones. Ante esta idea, quiero añadir otra que se entenderá más adelante. Me encanta quemar cosas y dentro de la relativa seguridad que esa práctica contempla, lo hago en cuanto tengo una oportunidad. Y cuando me siento a ver como se retuerce cualquier cosa entre las llamas, no me acuerdo de que tengo que incordiar o jugar con la mente de nadie.  Que cada uno saque sus conclusiones, porque yo no soy capaz y por supuesto que se admiten comentarios.

Ya me he cansado y la semana que tengo por delante es bastante problemática. Con todo y con eso, quiero pensar que desde este momento, empieza una nueva temporada.

miércoles, 28 de junio de 2017

Miquel Lupiáñez. "El Charnego"

Tontoimbécil, bobo, estúpido, idiota, majadero, memo, mentecato, necio, corto, tardo, torpe, retrasado, tarado, demente y desequilibrado entre otros, son adjetivos del rico idioma español, que se usan cuando nos queremos referir a alguien con una inteligencia escasa o torpe en su conducta. A partir de ahora y por si todavía hay alguien que no se aclara, solo tiene que mirar al alcalde de Blanes, para saber de qué estamos hablando.

¿Alguno de los presentes entiende que alguien que maneja un presupuesto importante de todos los españoles,  defienda un referéndum independentista, diciendo a su vez que es ilegal?
El alcalde de Blanes, Miquel Lupiáñez, apuesta por el referéndum sobre la independencia de Cataluña que el fundamentalismo catalán tiene anunciado para el próximo 1 de octubre. Argumentando que irá a votar, no pondrá el ayuntamiento a disposición de la Generalitat para llevar a cabo la votación, ya que considera, que la institución está por encima de las opciones personales. ¿Contradicción?
No me gustaría ser la pareja de dicho elemento, ya que su discurso está basado en un cantar clásico que decía: “Se puede querer a tres personas a la vez y no estar loco”. ¿Infiel por naturaleza? ¿Tendrá su propia Lewinsky?
Pero mucho peor es la idea que este paleto de tres al cuarto, el  mayor energúmeno desde Guadalajara hasta Viena, tiene del patriotismo y de los españoles. Este perro de ojos verdes y pestañas postizas, ha relacionado la según él adelantada Dinamarca al Magreb como si de Cataluña a España se tratara.
Este independentista de mierda, ha expuesto que, en un referéndum ilegal, en caso de que gane el SI, se tendría que atender la petición de los catalanes a ser únicos y negociar la separación de España.
Según este charnego electricista, “Cataluña se mueve más por espíritus de construcción, de avanzar, de esfuerzo, de responsabilidad y de compromiso que el resto de España”. Y además opina que "No es que el resto del mundo no exista. Pero aquí los parámetros son básicamente estos. Responsabilidad, compromiso, avanzar, premiar el esfuerzo". ¡Menudo impresentable!

Lo mejor de todo, es que este paleto de turno ha nacido en Granada. ¡Hay que ser catalán!

miércoles, 14 de junio de 2017

Políticas Valencianas Que no Dejan Opción

En España hay mucho indigente mental, llámense también políticos independentistas o sencillamente gilipollas de turno. La política valenciana está de capa caída y de esta guisa ha sido el Partido Socialista que encabeza Ximo Puig, al que no le recuerdo de ninguna universidad y que preside esa Comunidad, el que al menos, ha permitido la puesta en escena de una nueva publicación que como guía de lenguaje no sexista, se va a poner de moda entre los sanitarios valencianos. 

Durante cientos de años nos hemos dedicado a procurar la extinción de cientos y cientos de animales que antes de tratar con nosotros, campaban a sus anchas por aquí o por allá. El dodo, vivió en Isla Mauricio hasta que en el S.XVII llegó algún valenciano que arrasó con él. Algo parecido le sucedió al Rinoceronte Lanudo, un relativamente pacífico bicho que corría por Asia hasta que los independentistas catalanes le confundieron con la materia prima necesaria para hacer veinte abrigos.

Así sucesivamente podríamos hablar de radicales, que parece, habiendo terminado con los dientes de sable, carpinteros imperiales, mamuts o focas monje, se han puesto como objetivo acabar con nuestra propia especie. Y es que cada día que estos engendros, salen a la luz por alguna noticia, nos podemos fácilmente percatar, que el ser humano español, está en un proceso de extinción irreversible. 

A partir de este momento y segun la Generalitat Valenciana, no podemos emplear expresiones del tipo, mi médico habitual o muchos piensan, ya que la guía informativa recomienda que las cambiemos por otras similares, como acudir a mi consulta médica habitual o como mucha gente sabe. De esta manera eliminamos las palabras de género masculino tan clásicas y totalmente arraigadas entre nosotros.

Me pregunto una cosa. ¿Cómo me tengo que dirigir a esta gente del gobierno valenciano para decirles que me coman el rabo? ¿Y para comunicarles que estoy hasta los cojones de ellos? Es evidente y sonaría mal, cambiar rabo por raba y cojones por cojonas, así que que solo me quedará la palabra polla, como femenino y singular, para dirigirme a ellos de la única manera que se merecen. ¡Comerme la polla!

martes, 13 de junio de 2017

Amancio Ortega y esa Puta Donación

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¡De cualquier manera! En forma de esquema, novelado o incluso en verso, sobradamente se entendería este texto. ¡De cualquier manera!

A través de la Fundación Amancio Ortega se realiza una importante donación que irá destinada a luchar contra el cáncer. Acto seguido han sido varias, las personas que se han pronunciado en contra de ella, con argumentos propios de sectarios movimientos radicales que tienen como finalidad, el deterioro de la sociedad.

Después de eso, mi postura pasa por desear que, Guillermo de la Barreda, presidente de la federación canaria de la Asociación por la Defensa de la Sanidad Pública y exsecretario insular de Sanidad del PSOE de Tenerife, Jorge Barrón, miembro de la junta directiva de esa misma asociación en Euskadi, Luisa Lores, radióloga en el Complexo Hospitalario de Pontevedra o Carmen Sánchez Bellido, neumóloga en el hospital Royo Villanova de Zaragoza, exdiputada de Izquierda Unida en el Parlamento de Aragón y autora del libro La contrareforma sanitaria. Análisis y alternativas a la privatización de la sanidad pública, sean infectados por alguna enfermedad que solo el dinero pueda curar y que no reciban ninguna ayuda para ello. O todavía mejor, que contraigan un cáncer terminal que les lleve a la muerte y así en el último instante de su agonía puedan entender que la empatía entre seres humanos es un concepto que hay que poner en práctica, aunque tengamos más suerte que los demás. 

Esta situación es comparable a la de esa parte de la comprensiva sociedad, que no entienden la pena de muerte como opción a la solución de muchos males de nuestro tiempo, eso si, siempre y cuando que la víctima del pederasta a ejecutar, no haya sido su propio bebe. 

Esta es la hipocresía de la sociedad en la que vivimos. Una sociedad compuesta de miserables y tóxicas almas, malignas por antonomasia y que buscan el protagonismo a través del dolor de los demás. 

¿Y si mejor que un cáncer terminal, les deseo un sufrimiento eterno? Tengo claro que Dios no existe y eso solo significa una cosa. El Diablo siempre esta entre nosotros adoptando la forma humana de estos hijos de puta que no parecen de este mundo.



sábado, 10 de junio de 2017

Europa Aplaude el Yihadismo

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Los atentados terroristas producidos en Europa en los últimos tiempos, no son actos aislados producidos por individuos desarraigados con tendencias suicidas, sino capítulos de una enfermiza y declarada guerra abierta por una civilización diferente a la nuestra, anclada siglos atrás, polarizada hasta el extremo y que tiene como fin, nuestro exterminio.

Europa se duerme. Las políticas fallan e incluso esa parte de la sociedad que entendemos como intelectual, ha llegado a tratar al verdugo yihadista de turno, como víctima abatida por nuestros servicios de defensa. El yihadismo es el enemigo y como tal hay que tratarlo.

Imaginemos que todos los ciudadanos europeos entendiéramos la yihad como una guerra de todos los musulmanes contra Europa y dejáramos a un lado esa educación que nos hace decir, que solo se trata de un conflicto que unos pocos locos mantienen en nombre de Alá. Si esto fuera así, seríamos  sin más, tratados de burdos animales sin cultura y lo que es peor, sin sentimiento hacia los demás.

Sin embargo, para el fundamentalista islámico que atraviesa un paseo repleto de gente con un camión dejando decenas de muertos a su paso, para el musulmán que en pleno concierto hace explotar una bomba o para aquel que fusil en mano, sentencia la vida de quien se le pone por delante, todos somos igual de enemigos. Entonces, ¿por qué yo tengo que ser diferente?

Hace mucho tiempo que dejé de visualizar asquerosas tertulias repletas de perroflautas y corruptos de patética imagen, que contrastan con trajeados energúmenos de la misma clase, de los que no tienen ni pajolera idea de los temas que tratan y que además brillan por su escasa capacidad sensitiva. Pero a todos nos tiene que quedar claro, que mucha culpa de lo que está pasando y además de la que tiene parte de la clase política de mierda en su mayoría que existe en nuestro país, la tiene la propaganda que llega a la limitada e incapacitada sociedad, que formamos todos.

¡Somos una panda de imbéciles y tenemos lo que nos merecemos! Estamos dejando que nos maten a las puertas de nuestras casas, en nuestras salas de ocio y en nuestros paseos. Nos matan en el camino al trabajo, en nuestras propias casas y donde en definitiva nos pillen. ¿Y qué hacemos?  Ni más ni menos, que seguir defendiendo una sociedad multicultural y consentidora, de fronteras abiertas por las que entran los asesinos que mañana nos van a quitar la vida y seguimos nombrando políticos que defienden independentismos y normas que son nuestras sentencias de muerte.

¿Cuánto importan nuestros padres y nuestros hijos? Para muchos ya sabemos que absolutamente nada, pero nosotros mismos, muchas veces dejamos mucho que desear y aunque sea muy triste reconocerlo, la sociedad multicultural que estamos promocionando, nos hace ser igual que ellos. Es decir, ciudadanos de la peor calaña posible a los que no nos importan ni nuestros muertos. 

Levantemos las manos y encendamos muchas velas, mientras esperamos que en tres, seis o nueve días, nos maten a otros cuantos de nuestros familiares.  ¡Aplausos!

martes, 6 de junio de 2017

¡ Adiós !

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Que conste que no será por falta de ganas, pero desde este momento se acabaron muchos de los riesgos físicos que prácticamente hasta la fecha, estaba asumiendo. 

Mi situación física no es buena y después de probar lo que humanamente posible estaba a mi alcance, solo queda pasar por un quirófano en lo que se supone sería una intervención muy complicada y de las que hasta la fecha, se han realizado muy pocas, no todas con éxito. Las recomendaciones de los neurocirujanos se basan en que, solamente cuando no quede más remedio, debería de someterme a dicha operación. Pero... ¿Qué significa no quede más remedio? ¿Significa eso no poder incorporarse de una cama cada mañana? ¿No poder salir del asiento de un vehículo? ¿No poder estar sentado más que un poco de tiempo? ¿No poder andar? Eso lo vivo cada día, hasta el momento que la química empieza a funcionar.

Hasta ahora la solución ha sido tirar de esos mágicos y salvadores fármacos de primer nivel, que camuflan cualquier dolor y hacen que la psicomotricidad de mis piernas no quede anulada en su totalidad. Pero estos dos últimos días, la mezcla de etoricoxib, diazepam y oxicodona, me ha pasado factura y después de algún esfuerzo de más que realicé durante el fin de semana, incluido el ridículo, normal para cualquier persona, después de 48 horas, todavía tengo un mareo permanente y una visión borrosa, que acompañada de un adormecimiento, que me hace pensar que algo no me está haciendo bien.

Acabo de cumplir 49 años y aunque para bien o para mal, tengo que reconocer que, por razones que no vienen a cuento, no tengo miedo a nada que exista en este planeta, si me preocupa el hecho de tener que depender de terceros para realizar cualquiera de las funciones normales que conlleva ser una persona. Y ese es el camino que en este momento estoy llevando. 

Hasta ahora no he sabido decir que no a muchas cosas, que no me repercutían nada más que malamente en la lesión que tengo desde el día en que vine al mundo. Pero después de estos últimos días y de pensar mucho en las consecuencias que tendría seguir llevando cierto tipo de vida, ha llegado el instante en el que tengo que decir adiós a muchos momentos que comparto con muchos de los que vais a leer esto.

No hace falta mucho más para entender que todo el mundo sabe de lo que estoy hablando y que todo ha sido muy bonito, aun con muchos dolores, mientras duró.

jueves, 25 de mayo de 2017

Culés. Sois una Verdadera Mierda

Un club para los catalanes y únicamente para ellos. Eso es lo que han conseguido las directivas que durante estos últimos años han conformado la gestión del Barcelona. El deporte en Cataluña está sufriendo, desde hace tiempo, el uso político como un símbolo la identidad del independentismo.

El F.C.Barcelona representa  la miseria de la corrupción, a través de unas directivas que manipulan los sentimientos patrióticos de sus forofos y seguidores. Respetables barcelonistas que no se merecen lo que están sufriendo.

Presidente tras presidente hasta Sandro Rosell, han ido hundiendo el barcelonismo hasta límites que no tienen parangón en la historia del deporte. Rosell es un delincuente que ha ingresado en prisión por orden de Carmen Lamela, quien considera que es el cabecilla de una organización criminal que traspasa fronteras, que tiene por fin robar.

Lionel Messi, el para muchos, mejor jugador del planeta ha sido condenado a casi dos años de cárcel por defraudar más de cuatro millones de euros y en estos momentos, está esperando la decisión de la Audiencia Provincial, sobre la necesidad de entrar o no en prisión. ¿Y Neymar?

Nuñez, Gaspart, La Porta, Rosell, Bartomeu. ¿Quién da más? Presidente tras presidente, todos los que han ido pasando por la poltrona catalana, han usado el fútbol para enriquecerse personalmente, cometiendo delitos fiscales que solo generan asco. Hablar del Barça, es hablar de corrupción política y delincuencia.


Siento pena de los cien millones de barcelonistas que inundan la faz de la tierra. Siento pena de esos niños que sienten los colores transmitidos por sus padres. Siento pena de la ilusión frustrada por el engaño de perros de presa que solo merecen pudrirse en el peor agujero que pueda existir. ¿Hablamos de deporte?

Gestores culés. ¡Sois una verdadera mierda!

Aficionados, forofos e hinchas catalanes. ¡Estoy con vosotros!

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miércoles, 24 de mayo de 2017

Buyo. Mi Vida en una Parada

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Por fin y después de siete meses ha llegado el final del proceso y la imprenta nos ha entregado la primera edición al completo de Buyo. Mi Vida en una Parada.

¡Ahora empieza lo mejor! Un tiempo que estará saturado de presentaciones con las que este libro recorrerá el país para ponerse al alcance de cualquiera que le apetezca leer la biografía de uno de lo mejores porteros de la historia.

Ante este escenario y antes de que empiece todo, ha llegado el momento de explicar varias cosas sobre las que el editor o el mismísimo protagonista del libro, nunca hablaran.

Este es un proyecto que nace un mes de octubre de 2016, después de convencer a Buyo para que se pusiera en nuestras manos. Curiosamente no costó mucho hacerlo, lo que me sorprendió bastante, porque yo ya sabía de otras ofertas de grandes editoriales que la leyenda del Real Madrid, había previamente desestimado. Que Paco fuera alguien con el que comparto muchas horas a la semana, mi amigo y muchas cosas más, no podía ser suficiente, porque yo sabía que él no quería una tirada masiva que edición tras edición diera la sensación de que habíamos hecho algo, con el único fin de ganar dinero. 

El planteamiento fue fácil. Una tirada pequeña, una venta cara a cara en la que interaccionar directamente con la gente, dedicando libros, fotos e ilusión. ¡Mucha Ilusión! ¿Beneficio? Si. El que quede después de ir y venir dejándose el tiempo en la carretera de evento en evento para conseguir una venta que retorne a muchos y enseñe a otros, ese reciente pasado del Real Madrid del que Buyo fue principal protagonista, y con el que poder volver a invertir en realizar una segunda edición para seguir generando buenos momentos. Y tengo muy claro que esos fueron los motivos por los que Paco dijo que se subía al barco que en esos momentos zarpaba hacia donde nadie sabía. 

Sierra Norte Digital iba a hacer el esfuerzo de invertir todo su capital en este proyecto y con el mejor portero que ha existido en este país dispuesto, solo faltaba buscar un autor. ¿A quién le iba a tocar? 

Y como he dicho al principio, después de poco más de medio año, muchas lecturas, reuniones y por que no decirlo, algunas censuras, un buen día de no hace mucho, acabé lo que después sería llevado a encuadernar para que con una de las mejores portadas que he visto en los últimos años, saliera a la calle la biografía de Don Francisco Buyo Sánchez. 

Es un libro muy curioso que cuenta lo que todos ya sabemos y alguna cosa más. Y ahí es donde vienen las sorpresas, porque después de unos pocos años al lado de Paco, le he transmitido mi cabreo por tener que enterarme de algunos detalles de su vida, a través de algo que yo mismo tenía que escribir y que de no ser así, jamás lo hubiera sabido.

Después de leer esta biografía, cambiaremos el concepto de muchas cosas que creíamos eran de una manera y no lo son. Momentos y decisiones que nuestro portero tomó a lo largo de su vida deportiva que son desconocidas para la mayoría y que nos dejarán pensando como habría sido la trayectoria de este gallego, con colores totalmente opuestos al blanco inmaculado que siempre representará.

Capítulo tras capítulo, Juanito, Turín, Luis Enrique, Tenerife o Clemente, son temas que a nadie dejarán indiferente y que tratados desde el más absoluto respeto, darán que hablar. 

Y sin más, se sube el telón y a partir de este momento a vuestra disposición queda mi primer trabajo que en forma de libro sale a la calle. 









domingo, 21 de mayo de 2017

Pedro Sánchez ¡ Hala Madrid !

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Dentro de unos minutos será el día de mi cumpleaños. Hace nada más y nada menos que cuarenta y nueve años que mi madre me trajo a este mundo, pero hoy tenemos cosas más importantes que celebrar.

Susana Díaz ha trasladado, entre lágrimas, su enhorabuena al Secretario General electo. Todos los listos, sabíamos que Pedro ganaba a este retaco de mujer, gorda y rechoncha, heredara de una época de corrupción de la que los andaluces tardarán muchos años en levantar cabeza.

Por otra parte, el Barça ha perdido La Liga y eso ha supuesto otra de las alegrías que junto con la anterior, me he llevado en el día de hoy a estar medianamente feliz. Que Pedro Sánchez sea el otra vez, nuevo jefe en Ferraz, me hace recordar esa calle, en donde hace unos años y más concretamente a la puerta del Platos Rotos,  pasé uno de los peores momentos de mi vida, que una vez superados, no empañan este otro.

Miro la televisión y veo gente de poco nivel intelectual, como Antonio Naranjo, que convertido en alguien que arrastra sus ilegibles opiniones por los platós, en lo que serán su últimas apariciones en los medios, como uno de tantos a los que el número uno de los socialistas sigue dando de comer.

Mi teléfono no deja de recibir enhorabuenas y aunque tengo que reconocer que la mayoría son por el tema político, vía guasap, sin dar la cara y equivocadas, me alegra saber de ese otro tipo de gentuza, que cree que todavía tengo algo que ver con algún tipo de poder o cúpula. Tengo que hacer constar que dada mi sensibilidad, ¡hay alguno al que todavía quiero y respeto!

Desde este texto y una vez hecha la introducción, tengo que decir que llegado este día, hace ya muchos años que el Partido Socialista y yo estamos muy distanciados. ¿Ideas? No. Más por las personas que se aglutinan en su entorno. Ahora y a raíz de esto, ¡Por Dios!  No hay que recordarme por este augurado triunfo de Sánchez, del que me alegro, pero con el que no tengo absolutamente nada que ver. ¡ No soy tan importante !

Transmitidas personalmente mis felicitaciones a Pedro y mi más sentido pésame a Susana Díaz, solo queda decir: ¡Hala Madrid! 


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